Vendredi 07 octobre 2005, 17h30, Square St Léon, Paris 18eme.

Je me promène vers le square, à la recherche d'un éventuel dealer, mais çà c'est une autre histoire. Un peu plus loin deux gamins, sous un ciel encore bleu, jouent au ballon. Un noir... et un autre, noir lui aussi, mais un peu moins que le premier.
L'un lance la balle trop loin, ce qui fout l'autre, bien qu'il reste noir, vert de rage : "Vas-y Ibrahim, ta mère !", s'exclame t il.

Je m'asseoie sur un banc juste à côté pour observer la scène.

L'Ibrahim en question voit rouge : "Quoi, t'as dis quoi?? T'as dis quoi sur ma mère ? Répète, vas-y, répète !".
Ibrahim n'a vraiment pas aimer que l'autre invoque sa môman, et il commence à s'énerver. Enfin, de l'action ! Chouette alors ! L'autre se confond en excuses : "Non, pardon Ibrahim, 'scuse moi, sérieux, chui désolé !!??!".

Mais Ibrahim continue à se faire menaçant, en prenant son camarade par le colbaque. Finalement, la tension redescend et ils se remettent à jouer au ballon. Bah oui, parce que ces deux protagonistes n'avaient pas trop les idées noires. Ils avaient un âge où on voit plutôt la vie en rose (je sais, j'en rajoute sur les couleurs, mais c'est par peur de la page blanche).

Ils avaient cinq ans. Six ans à tout casser.

Je savais pas qu'à cet âge là on pouvait dire "Vas-y, ta mère"...